Lorsque j’ai commencé à lire ce livre, il y avait sur ma table de chevet Les versets sataniques de Salman Rushdie et Lorsque tu écouteras cette chanson de Lola Lafon. 
Le premier, je l’avais ressorti pour m’y replonger après son actualité dramatique. Je n’arrive toujours pas à comprendre pourquoi l’on peut menacer de mort et presque tuer quelqu’un (l’écrivain indien y a perdu un œil) parce que celui-ci nous raconte des histoires en prenant un point de vue différent du discours habituel. Si l’on prend la peine de lire ce roman (ce que très peu ont fait en le condamnant sans le lire tout comme beaucoup l’ont encensé, j’en suis sûr, sans pour autant l’avoir parcouru !), il est question, certes, d’une lecture différente de textes sacrés mais aussi et surtout de mythologies indiennes. Je ne vous cache pas que je m’y suis un peu perdu et que j’ai eu du mal à aller jusqu’au bout. Soit, l’idée est que la fiction peut nous ramener à la réalité de la mort. 
Contrairement, au livre de Lola Lafon, qui à partir d’une réflexion sur Anne Frank et son journal, nous rappelle que la réalité mène à une mort certaine et de là elle en tire une fiction.

Donc, les « Confidences » se trouvaient entre les deux. Et là, telle une sarabande, on passe de la fiction à la réalité, de celle-ci à la vie qui s’égrène, qui s’épuise et qui s’en va.
Par un artifice ingénieux, l’auteure se permet de nous dire ce qu’elle ne se permettrait pas sans ce premier. Le piano, tel un Christian, nous transmet les mots d’une Cyrano (sans disgrâce nasale pour autant !), pétrifiée qu’elle est, face à son public mais qui se lâche sur son clavier (Feurich ou PC) et dans ses pages.
Ainsi, le terreau de sa vie professionnelle, surtout, mais aussi personnelle, conjugale et materno-filiale (permettez-moi ce néologisme), engrange ce récit très libre, sans contrainte ni pression. Elle dit tout, tout ce qu’elle veut et uniquement ce qu’elle veut. De ce fait, il y est question de rêveries à la vue d’un paysage gallois et de l’histoire de son piano ; du souvenir d’une nuit passionnée comme du détail clinique des maux dont souffre sa mère, entre autres.
Un texte où se livre poétiquement Édelweiss, le pseudo que choisit l’écrivante pour se mettre en scène. Car bien entendu, tout cela est méticuleusement et minutieusement écrit, tels des sonnets, des quatrains et autres hémistiches dont l’autrice, que dis-je la poétesse est coutumière. Et le soin qu’elle met à l’écrit elle en fait autant dans sa profession. Ce sont bien ces qualités-là qui lui sont reconnues de prime abord : minutieuse et méticuleuse. Il n’est pas étonnant qu’elle excelle dans le domaine tout particulier de l’entreprise qui est celui des Relations Humaines.
En effet, son texte en est très riche de ses, de ces rencontres d’auteurs, de poètes et autres musiciens au gré des salons littéraires qu’elle fréquente. Elle en tisse des liens grâce aux textes que les uns écrivent, les autres déclament ou accompagnent en musique! Elle adore ces mises en relations textuelles !

Et puis, il est surtout question de l’inexorable, de l’inévitable : la fin de vie de sa mère. Ainsi, on peut dire que c’est un texte à suspens (à prononcer : suspènnesse !) tant il voudrait freiner, le déroulé de celle-ci, la mettre en suspens (à prononcer : suspan !) par le truchement de l’accumulation de détails (déjà évoqué), par l’interprétation de signes que l’univers lui enverrait ou de séquences de paréidolies dans le vol des ’oiseaux, par exemple. 

« Ô temps, suspends ton vol ! 
et vous, heures propices, suspendez votre cours ! 
Laissez-nous savourer les rapides délices des plus beaux de nos jours ! »

Et si le texte se termine sur le chagrin, Édelweiss n’en demeure pas moins enthousiaste en son sens étymologique : (personne inspirée, surtout le poète) et ses rêves nous indiquent qui elle est devenue après ses pages. Perdant ses papiers ou étant enceinte en songe : c’est une nouvelle personne qui renaît après avoir « accouché » de ce récit.

La fiction a rattrapé la vie pour n’en garder que ses meilleures saveurs.

Andrés M.